Padre soy de cuatro libros con éste,
de decenas de canciones ajadas,
de la frustración de un sueño de hadas,
del verso forzadamente agreste,
de una patria sin frontera ni hueste,
de las noches en lid con la almohada,
de las ojeras de la madrugada
y de un pasado que me lo reste.
Mil besos han adquirido un regusto
peregrino a la miel de la vida,
de horas continuas en duermevela.
La herencia que va a dejar mi busto
es el arca de mi causa perdida
y el mundo por montera de Manuela.
© Juan Calle
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